La triste nuit s’en va. L’aube suit, toute blanche. De l’orme, maints oiseaux chantent sur une branche. Leurs cris épars font bruire toute la nature. Elle qui offre un clair tapis de sa verdure. L’air est tantôt géorgique, tantôt classique. On dirait que la nuit, dans sa robe mystique, A emporté tout reste des sentiments […]